La terre tourne, oui, c’est sûr. Depuis le premier tour du premier jour. Sans état d’âme. Dans le cycle infernal de l’indifférence absolue. Ça fleurit et ça périt partout à toute allure, en grande pompe ou en catimini. Chaque jour détruit le précédent d’un seul coup de soleil. Et les nuits nettoient les « murs de honte imbibés de sang ». Tout semble prêt pour La Gueule de bois. Mais sur « une plage du rêve méditerranéen des mômes plongent, jouent et galipettent. » Tournez manège ! La vie est là, qui se faufile entre les poèmes pour une résurrection. Henri Estèbe « J’ai bouleversé l’unité de temps qui ne décompte plus. Au grand chamboule-tout de la vie, je joue avec les heures comme un enfant. »