Quel plus bel hommage rendu à la vie que de mêler à la célébration éblouie du présent, la clarté lointaine de l’enfance et l’incandescence de l’éternité espérée ? Entre ce qui n’est plus et ce qui n’est pas encore, le poète va, comme vont les poètes, pieds nus, le nez au vent, riche seulement du viatique de ses rêves. Mais un homme qui rêve est aussi un homme que blessent le silence des choses, le lourd secret des nuits, l’énigme des visages et surtout les eaux fuyantes du temps. C’est par un âpre chemin que l’on monte vers la plus haute ville. Sept hymnes au Christ couronnent cette quête ardente, comme du sommet d’une colline, les pierres dorées d’une citadelle. Ils inviteront le croyant à l’adoration, et aux incroyants, ils suggéreront l’étrange proximité, en nos cœurs, de ce que nous appelons l’infini, Dieu, peut-être ? France Quéré